清明，清明

最断人肠是清明，转眼又到清明。

阳春时节，本是春风拂面，万物勃发。但到清明，往往会下一场霏霏细雨，给草长莺飞的花花世界涂抹上几分哀伤。连路上的行人，也因这雨而平添许多惆怅，更何况那些拿着供品走向旷野的伤心人。平生不知愁滋味，如今，却成为伤心人中的一员。

记得数年前，父亲在家乡长住。春天，我们千里驱车回乡探望。杨柳吐穗，油菜金黄。老父亲扶着拐棍，站在村口迎接，一见我们车来，老远就招手示意。在前面领着路，笑呵呵地带我们回家。家里，母亲早已张罗好饭菜，满满地摆下一桌。父亲忙前忙后给我们端茶倒水，招呼孙辈。等我们洗漱完毕，一家人团团围坐，一边吃饭，一边倾诉离别之情。

第二天，父亲会发动他的三轮摩托车，载上我们或者孩子们，四处兜风。七十多岁的老父亲不服老，开起车来开得飞快。马路两旁，青翠的麦田、绿树掩映的村庄，都向后飞奔。父亲一边开车，一边给我们指点着，这是张家的庄稼，那是李家的房屋。到处是清甜的油菜花香，父亲带着我们奔驰在绿色的田野里，风吹起我们的头发，快乐像风一样飘向远方。

相聚短暂，当我们不得不离开家乡时，父亲就柱着拐棍，送我们到村口。虽然依旧满面笑容，但是扭头之际，却难掩老泪纵横。看着我们的车已走出很远，父亲还在摆手，一直到了看不见踪影，他依然张望着，不肯转身。

如今，又是春风扑面。回乡的路旁，依然是黄花连绵。只是年年岁岁花相似，岁岁年年人不同。 再踏上这条回乡路时，却已是满怀伤心。以前每年清明，只见父亲给祖先上坟。去年，我们第一次清明回乡，却是给父亲烧纸。汽车的后备箱里，装满了元宝、冥币，一家人郁郁而行。到了家乡的村口，杨柳依旧，却不见了树下笑着招手的老父亲。父亲狠心弃我们而去，如今，坟头上已是芒草青青。

停下车，大家都不肯多说什么，默默地拿上供品去坟地。小路蜿蜒。一路走着，想着父亲孤零零地独自躺在野地，思念和凄惨把心撕扯得生疼。还未走几步，已经有人暗自垂泪。一步步走近，变成轻轻啜泣。虽然大家都在迅速拭去泪水，可是谁也无法掩饰无言的哀伤。来到坟前，摆好供品，点燃鞭炮，点燃纸钱，再也无法抑制，放声大哭。烛灭了，灰冷了，哭得没有力气了，红肿着眼睛，一路啜泣着回家。走在旧时的马路上，眼前依然是父亲开着车，神采飞扬的身影。

去年上坟，远远就听到一位四十多岁的中年妇女抚坟嚎啕。堂弟十分不解，揣测她可能受了委屈。其实，父母双全的人，哪里能够理解，至亲至爱的人一旦离去、任人痛彻心腑他也永不回来的那份痛楚。人去了，只能将思念沉甸甸地压在心头，随着时间越积越多，只有清明这一天，才可以毫无顾忌地大放悲声，让所有悲痛随泪水倾泻而出，伴着飞旋的纸钱，追随地下的亲人。

如今又到清明，不知世上多少断肠人，和我们一样，在思念与哀伤中，奔波在回乡的路上。若苍天有情，保佑世间所有的父母健康安乐，子女绕膝，永享天伦。